Я сегодня весь день потихоньку пытаюсь перебирать книжный стеллаж.
У нас он довольно таки объемистый - почти полностью занята стена в коридоре. Но, конечно, книги всё равно не помещаются, расползаются по квартире: пара полочек в одной комнате, шкафчик - в другой... А книги всё покупаются и покупаются...
Поэтому периодически возникает настоятельная необходимость перебрать полки, раздать взятые взаймы книги (некоторые ох как трудно отдавать...), выбросить неудачные покупки.
Иногда приходится избавляться и от хороших книг - просто потому, что они образовались в двойном экземпляре. Например, сначала было куплено произведение отдельно, а потом оно же - в составе какого-нибудь тома или многотомника. Конечно, книги не выбрасываются просто так - предлагаются всем друзьям и знакомым. Если никому не надо - выносится стопочка к подъезду, кладется на газетку на лавочку. Через полчаса газетка пустеет. Но иногда все равно бывает жалко.
Вот сегодня обнаружилось, что у меня четыре тома Стругацких "двойные". И два - Булгакова. Ещё одна Урсула ле Гуинн. Небольшая кучка Алистера Маклина. Ну, мусора всякого, конечно, тоже стопочка набралась, но мусор не жалко. А вот Стругацкие и Булгаков... Ну не поднимается у меня рука выбросить эти книги. Это же практически кощунство.
Почему, спрашивается, я не могу это сделать? Ведь это просто бумага с просто напечатанными буковками.
Ну как можно выкинуть "Мастера и Маргариту", "Белую гвардию"? Это же не просто текст, это музыка, это волшебство, которое уводит тебя из реальности в совершенно иной мир. У меня оба эти произведения в тройном экземпляре, так вышло, и вот третий экземпляр я уже решилась куда-нибуть деть... Достала с книжной полочки, сложила стопку. Сижу и смотрю на неё...
Стругацкие.
Я даже на полку рядом с ними долго не могла придумать, что поставить. Чтобы было достойно. Раньше стоял Лем, теперь он перекочевал в другое место, а на его место - глупые предрассудки, конечно - очень долго не могла ничего поставить. Ну не современных же фэнтазиплётов туда пихать...
Вот странно, бывают люди, обожающие Лукьяненко (не спорю, он вполне достоин обожания), и не читавшие Стругацких. Я целых двоих таких знаю. Но у Лукьяненко столько ссылок на Стругацких, да и вообще... Всё равно, что восхищаться пиццей из супермаркетов и отказываться попробовать произведение итальянского мастера. Их, какие у меня странные пищевые аллегории... Ладно, куда это меня занесло...
Я, собственно, к чему? У меня стопка очень хороших книг, которые надо куда-то деть. А у меня рука не поднимается.